Всё в руках разваливается. Начнёшь что-то - и тут же это ненавидишь. Конечно я злюсь. Но почему-то тарелки и зеркала бить не комильфо, приходится себя. Некуда выплеснуть. Нет, гулять - значит снова ненавидеть, только гуляние и все эти улицы. С тоской жду момента, как в прошлом - смотрю за окно, а там ВСЁ ТЕ ЖЕ НЕНАВИСТНЫЕ ЛИСТОЧКИ.
Да тьфу. Грёбаная весна.